Del Blog " De trasnoches y melodias"

Publicado: 03.07.09

El surrealista criollo

Francisco Madariaga es una voz vital y poderosa dentro del panorama poético argentino.

Su poesía, arraigada en el paisaje y los personajes del litoral, toma elementos de la gauchesca y del surrealismo para modelar una voz inconfundible que, nueve años después de su muerte, retorna en la antología Un palmar sin orillas (Ediciones en Danza) que recopila poemas de todos sus libros más un apéndice con fotografías de este gaucho surreal.

Aquí transcribo dos poemas.

Criollo del universo se publicó originalmente en Resplandor de mis bárbaras (1985) y luego fue el título de uno de sus últimos libros, de 1998, y es uno de los que más me deslumbró siempre, sobre todo a partir de “Ya es muy tarde para ser sólo de una provincia…”

El segundo poema pertenece a su primer libro, El pequeño patíbulo (1954), donde ya están impresas las características esenciales de su poética.


Criollo del universo


El blanco océano gira en mi corazón
mientras canta el otro océano de plata amarilla,
que se desprende de las aguas del sol.

Ya es muy tarde para ser sólo de una provincia,
y muy temprano para pertenecer,
todo,
al planeta venidero y sangrante
resplandor.

Oh, acude a mí, a mi jerarquía de peón del planeta,
gaucho con trenzas de sangre,
mi padre,
y ensíllame el mejor caballo ruano del universo:
para atravesar el agua de oro de la muerte,
y escucharme,
todo,
siempre en ti.

El blanco océano solloza por la inmortalidad.


La selva liviana

1
El sonido de un tren que se ahoga en la
catarata de las hojas.
Al fondo de la selva liviana y los cocoteros
se hunde el nivel del llanto,el peso entero de los sueños.

Peso entero del saco de perfume de la gracia,estoy entre la espalda del paisaje y el
ladrillo caliente del olvido,viajando con un ardor de joya y sangre.
Escuchando el aullido de mi candor: mi nueva
fiesta.
2
A paladas silbatos.El tren se encierra en sí al borde de los
esteros nocturnos.Su polvo ciudadano tiene miedo a la gran
humedad de la tierra,al aire cálidamente eléctrico,a los cisnes del negro vapor nocturno de la herida del mundo.

3
La imaginación arde envuelta en las ruedas
de un tren desorientado.Bananas y bananas caen al aire.
Una mujer desnuda una escopeta en un templo,roe lentamente en el anillo de su corazón.
Frutera de la desgracia, frutera del destino.

Antología, francisco madariaga, Poesia, un palmar sin orillas